Brasil, el destinatario de las cargadas en la tarde que Atlanta se pareció al Obelisco :: Olé

Cualquier paisaje yanqui se multiplica por Argentina en un Mundial. Ocurrió en el coqueto Mills Creek Park de Kansas, en el Klyde Warren Park del Downtown de Dallas, en Miami Beach. Y también en Piedmont Park: el pulmón de 36 hectáreas con sectores densamente arbolados de Atlanta, un claro de varias canchas de fútbol y hasta el Lake Clara Meer como espejo de agua, de golpe mutó. Y se transformó en los Bosques de Palermo, en el Pereyra Iraola, en la Costanera. En el Obelisco. Un poco también en Copacabana.

“Brasil, decime qué se siente..:”. La lomada que sirvió de explanada, allí donde una banda de cumbia animó la fiesta hasta que comenzaron los bombos, se transformó en una tribuna del Maracaná. Deja vú rítmico del 2014. Se canta el hit de aquel primer Mundial que la vida le negó a Leo. El que le saldó en Qatar.

Y entonces el pasto aguanta como puede el pogo. Ojotas, zapatillas, hasta borcegos, cumplen con la misma coreografía. Chicana al eliminado equipo de Carlo Ancelotti que sirvió de previa, con mayor énfasis que otros hits -sacando el Himno, emotivo y atronador, que empezó a las 18.

Padres, hijos que no eran proyecto cuando Alemania nos clavó aquella daga, cuando Argentina hizo de local en Río. Todos juntos se mofaron del Scratch. Preludio del estallido posterior, del tracklist que se repitió en loop sin que nadie se cansara. Entre el olorcito de las parrillas con vacío, chinchu, chorizo y hasta chimichurri para aderezar, puestos de venta de merchandising (de dudosa procedencia y autenticidad), banderas, vinchas e hinchas. En eso se gestó la nueva fiesta. El Woodstock argento futbolero. La pasión hecha hit tras hit.

Están todos. Madres, padres. Chicos que se animan a jugar a la pelota entre los trapos que están prolijamente extendidos en el corazón del claro del parque. En el cielo, rush hour de drones con cámaras de fotos que no chocan porque Dios es argentino. “Olé, olé, olé, olé, Diegooo, Diegooo».

El tecladista convoca a Maradona y la gente lo homenajea. Las banderas de palo emocionan al flamear. Algunos lagrimean. El bombo del Indio ya está listo para interpretar una nueva murga pasional. A entonar la canción que hizo Palmito, “por Malvinas, por el Diego, por la última de Leo”.

Mientras los runners autóctonos le escapan al “banderazou” -en Atlanta ha vuelto el término, con “u”- y eligen recorrer la costa del lago, sorteando patos y bancos al estilo Forrest Gump, la fiesta sigue. Suenan los bombos. Y también el pedido: “Que mañana, cueste lo que cueste, que mañana tenemos que ganar”.

Y sí: hay un sueño hecho canción. El de la cuarta estrella brillando en la camiseta. Para ellos, para los que no tienen un mango y viajaron igual, para los que llegaron en bici, a dedo o en monopatín eléctrico. Para los que se aguantan el calor o para los que andan con el ventilador portátil colgando de su cuello a todos lados. Para todos está en la mente ese deseo. Egipto es una nueva escala a sortear para intentar alcanzarlo.